Es el miedo. O algo así. Esa duda futurezca que se contrae y que persiste cada tanto.
Es la incertidumbre, paloma aislada que no concibe trozo alguno de memoria. Apenas si entiendo de soles que aparecen a lo lejos, y ya estoy de cara al mundo: la mentira. Una cáscara gigante de todos mis deseos me cubre, pero no va más allá de eso. Estoy perdida, el mundo me es imposible.
La torpeza resguardada en lo más hondo, la imposible salida, esa exploración que se derrumba, ese misterio de nunca. Ay, el miedo. Apenas si medio floto, ando tambaleantemente sin rumbo y con un cerebro inútil.
Qué hacer, para qué. Por qué.
La muerte ¡por favor! la muerte.